Telegrama

En 2015 estamos

Tiempo

De tiempo que fue. De tiempo que existió. De tiempo que se perdió. De tiempo que se evaporó en el aire. De tiempo que fue vivido. De tiempo que fue disfrutado. De tiempo que fue paladeado por los sentidos. De tiempo que es. Indeciso. De tiempo que llega, como un suspiro. De tiempo malo. De tiempo, miedo. De tiempo al tiempo. De todo, tiempo.

Seriéfilos

No he posteado nada por entrada de año. ¡Feliz año!. Qué vergüenza. Esto sigue insistiendo para que use Google+ y yo no sé cómo decirle que lo deje, que es inútil, que es una comunidad fracasada. Pero insiste e insiste. Debe ser humano.

Hoy he intentado yo ver Familia, la nueva serie de Telecinco. ¿Qué tal? Pues mal, claro. Me pasa por poner Telecinco. Creí que iba a ser una mezcla entre Los Serrano y Médico de Familia, pero tiene lo malo de las dos. Personajes obvios y tramas poco originales y trilladas. Creedme, de otra cosa no sabré (de hecho hay de muchas cosas que no sé), pero de series sé. También sé que no puedes poner a una madre de la misma edad que su hijo. O al revés. Y Diego Martín no tiene suficiente protagonismo porque haga el esfuerzo sólo por él. Y eso que le quiero. Mucho.

Luego he hecho zapping a Fenómenos de Antena 3. Me pasa por poner Antena 3 (no aprendo después de ver sus telediarios contando unilateralmente las ventajas de la privatización de la Sanidad). He estado como un segundo y he cambiado de canal. Luego he vuelto. ¿Qué pasaba? La Lore pasaba. He reconocido su voz chillona, he visto su ropa y su actitud choniesca y digo ¡Ándale! (sí, ándale, que tengo ramazos mejicanos), que ha cambiado de cadena para hacer de lo mismo. Y de pronto, va, y la llaman pija "que eres una pija" le dice y la otra moviendo la cabeza de un lado a otro como los mejores canis de mi barrio. Me he hecho moños más altos que Amy Winehouse y soy yo más pija que esa.

Pero ya sabéis que en España generalmente no tenemos actores. Tenemos hijosde (puta no, de actores, que en España va todo así sea la profesión que sea), amigosde, enchufadosencastingde... que leen distintos guiones con todo su derroche de talento. Que es cero. Así que hacen personajes amoldados a ellos, en vez de ellos amoldarse a sus personajes. No nos engañemos, yo sí creo que en España haya actores buenos, sólo que la mayoría no están en televisión, y los que sí están no son los más famosos. Pongo ejemplo: Antonio Garrido me parece todo un actorazo. (Sí, corred, buscadle en Google que no tenéis ni idea de quién os estoy hablando).

Bueno, lo dejo, porque de series puedo hablar, mucho. Y aseguro que cuando digo 'puedo' no es por verborrea mental (que también), sino por conocimiento.

Nas noches.

De principios

Algún día seré una escritora de verdad.
Algún día abriréis un libro en una librería y comenzará así:

Imperio Franco
Abadía de San Galo
748 d.C. 

 “Beátæ Maríæ Vírginis in cælum assumptiónem contemplamur, et bene moriéndi gratia pétitur.”  

Su cuerpo temblaba por el frío y por la lluvia que le calaba por completo, en cambio, sus manos se mantenían firmes mientras sujetaban el rosario que se deslizaba entre sus dedos. De rodillas, sobre el húmedo barro y con el gélido hierro de la verja hundido en su rostro mientras rezaba, en un inaudible susurro. Lo único cálido y sereno que poseía era aquella reliquia que le había entregado su madre justo antes de morir.

“Beátæ Maríæ Vírginis coronatiónem contemplamur, et fiducia in María Regína Nostra pétitur. “ 

 Aún recordaba la dolorosa sensación de verla en su lecho de muerte, sabiendo que sus oraciones no habían sido escuchadas. Que sus rezos por la salvación de su alma, sus plegarias y ruegos a Dios por su hijo, por encauzarle por el buen camino, porque siguiese los designios del señor, no habían sido escuchados. Ella había rezado por su salvación, día tras día. Él había necesitado verla exhalar su último aliento para disponerse a expiar sus pecados. Para doblegarse a una voluntad que estaba más allá de su control, para entregarse por completo al señor a través del trabajo y la oración. 

Todo para salvar su alma. 

“Oh Bone Iesu, dimitte nobis debita nostra, salvanos ab igne infernis, perduc in caelum omnes animas praesertim eas quae misericordiae tua maxime indigents…” 

 Todo para que su madre, allí donde estuviese, pudiese descansar en paz.

“…Oh Iesu, indulge peccata nostra, conservanos ab igne inferni, duc omnes ad caeli gloriam, praecipue tua misericordia indigentes... “ 

El principio de una salvación que nunca se llevaría a cabo.

“Gloria Patri, et Filio, et Spiritui Sancto. Sicut erat in principio, et nunc, et semper, et in sæcula sæculorum…” 

Su voz se perdió entre el sonido de la tormenta. 

“Amén"

Algún día. Prometido. Algún día.

Lejos o cerca.

Lejos, muy lejos de aquí. Soñar, saltar, llorar, reír. Lejos lejos lejos, muy lejos de aquí. Abrazar, mirar, respirar, vivir. Lejos lejos muy lejos de aquí. Sentir, cantar, sufrir, olvidar. Lejos, muy lejos de aquí. Recordar, descansar, encajar, sonreír. Cerca, cerca, muy cerca de ti.

Fashion me

¿Sabéis esos blogs donde son reproducciones de revistas de modas que viene todo a la última y el bolso más pequeño vale más que lo que podáis ganar de sueldo en un mes? Bueno, pues este no es uno de esos. Iba a hacer en apartado moda (que no lo hago más a menudo por pura purita pereza) un look que no sé cómo llamarle porque no distingo de entre "trendy" "casual"o cualquier otro. Aunque siempre he pensado que soy muy British. Pero vamos, he sido pokera en mis tiempos, así que quien sabe.



Falda: Sfera
Camiseta: Pull&Bear
Botas: De la tienda de mi barrio. Made in Spain.
Llevaba gorro de lana en la cabeza, pero estaba sin pintar.
Con una bufanda clara conjuntas todo.


Sección: Un pedacito de mí para vosotros.


Edito para decir: una cosa es no gastarse mucho dinero en ropa y otra es tirar el dinero en ropa mala. No compréis en Shana, por más que lo hayan puesto en el Corte Inglés.

Ella

No se da cuenta realmente, de lo bella que es. No se da cuenta, y no es que no se mire al espejo, lo hace y le gusta, no se da cuenta porque es bella por dentro y eso a veces se le olvida, no lo ve. Tamborilea los dedos sobre la mesa, se pasea las manos por la boca en el vago recuerdo de cuando tenía el feo gesto de morderse las uñas, y se plantea. El qué. Su vida. En la penumbra de un salón, con el eco de otras voces a su alrededor. Se plantea, se pregunta, una y otra vez, sin darse cuenta de que ella sola tiene la respuesta, que la grita, la chilla y la proclama a los cuatro vientos pero que le da tanto miedo escucharla que se hace la sorda. Y pregunta, y espera oírla de la otra persona. Si tan solo se escuchase ella. Madura, importante, fuerte. Ha crecido y no son los años. Ha madurado. Quién sabe si pasó de un día para otro o fueron poco a poco las horas. No tiembla, no llora, y aunque dude, sabe la respuesta. ¿Quién es? ¿Qué necesita? ¿Qué futuro desea?. La decisión está tomada. ¿Será capaz de enfrentarse a ella?

Segismundo

Soy de esas personas extrañas que se aprenden fragmentos, monólogos de obras teatrales y las recitan. Desde la primera vez que lo escuché (allá en una excursión al teatro con el colegio) el primero monólogo de Segismundo se convirtió en mi favorito.

¡Ay mísero de mí, ¡ay infelice!

Apurar, cielos, pretendo,

Ya que me tratais así,

qué delito cometí

contra vosotros naciendo.

Aunque si nací, ya entiendo

qué delito he cometido;

bastante causa ha tenido

vuestra justicia y rigor,

Pues el delito mayor

del hombre es haber nacido.

Sólo quisiera saber

para apurar mis desvelos

(dejando a una parte, cielos,

el delito del nacer),

¿qué más os pude ofender,

para castigarme más?

¿No nacieron los demás?
Pues si los demás nacieron,

¿qué privilegios tuvieron

que no yo gocé jamás?

Nace el ave, y con las galas

que le dan belleza suma,

apénas es flor de pluma,

o ramillete con alas,

cuando las etéreas salas

corre con velocidad,

negándose a la piedad

del nido que dejan en calma;

¿y teniendo yo más alma,

tengo ménos libertad?

Nace el bruto, y con la piel

que dibujan manchas bellas,

apénas signo es de estrellas

(gracias al docto pincel),
cuando, atrevido y cruel,
la humana necesidad

le enseña á tener crueldad,

mónstruo de su laberinto;

¿y yo, con mejor instinto,

tengo ménos libertad?

Nace el pez, que no respira,

aborto de ovas y lamas,

y apénas bajel de escamas

sobre las ondas se mira,

cuando á todas partes gira,

midiendo la inmensidad

de tanta capacidad

como le da el centro frío;

¿y yo, con más albedrío,

tengo menos libertad?

Nace el arroyo, culebra

que entre flores se desata,

y apenas, sierpe de plata,

entre las flores se quiebra,

cuando músico celebra

de los cielos la piedad

que le dan la majestad

del campo abierto á su huida;

¿y teniendo yo más vida,

tengo ménos libertad?

En llegando á esta pasión,

un volcán, un Etna hecho,

quisiera arrancar del pecho

pedazos del corazón.

¿Qué ley, justicia ó razón

negar a los hombres sabe

privilegios tan suave

excepción tan principal,

que Dios le ha dado a un cristal,

á un pez, á un bruto y á un ave?

Hoy llueve

Hoy llueve.

Hoy, que está todo encharcado se me ha ocurrido no ponerme las botas de agua. De hecho, hoy se me ha ocurrido ponerme esas botas maravillosas pero rotas (y que no tiras  por eso de que son maravillosas) y me he calado hasta la rodilla. El día está gris y llueve. Día de mantita y casa. Sólo que a mí me encanta la lluvia, me encanta su olor, el frescor de las gotas sobre la piel e incluso protestar cuando el pelo, con vida propia, decide encresparse hasta parecerse a un peinado cardado de la Movida. Me encantan las gotas en los cristales, haciendo carreras mientras se precipitan hacia el infinito. Me encanta el monotono del paisaje, pintado en acuarela con el mismo pincel. El goterón que te cae sin avisar al centro mismo de la cabeza y que parece te hubiera mojado entera. Incluso el final de la lluvia, cuando ya sólo oyes unas pocas gotas chocar contra el tejado para que de pronto todo quede en calma, como si nunca hubiese pasado una tormenta.

Me hace sentir viva.

Siempre hay un niño que mira a cámara

Edith Tudor-Hart

Gee Street, Finsbury. 1936.

“Ahora debemos decir con énfasis que la fotografía documental no significa todos los lugares más feos de la ciudad. Significa realidad. Si la realidad es paz y belleza, la fotografía documental significa paz y belleza. Pero si la realidad es guerra, barrios miserables, hambre, entonces la fotografía documental significa guerra, barrios miserables, hambre.” 

Elizabeth McCausland. Fragmento de la conferencia del 27 de julio de 1938.

De libros

Me he terminado de leer Criadas y Señoras, y es que el Reader es un gran invento. Eso sí, no sé si alguien es consciente de que NO pienso pagar el mismo precio por un libro físico que por uno digital. Pagar sí, lo mismo no. Cuando me compro un libro físico no sólo pienso que estoy pagando al escritor, editor y distribuidoras, sino al dependiente que me lo vende, al impresor que lo imprime, la luz de la tienda que lo guarda... Supongo que esto es como lo de "no hay dinero", que uno puede contestar con un "para lo que se quiere", pues aquí es un "no podemos rebajar el precio" y entonces pienso, ¿y cómo pagan entonces todo lo demás si no lo pueden rebajar?. Luego escuché esa teoría de que si bajaban el precio del libro la gente pensaría que tenía menos valor. Ejem. Si la gente lee un libro partimos de la base de que no es una persona analfabeta, es decir, vete a tomar el pelo a tu p*** madre.

Pero sólo iba a decir que me ha encantado Criadas y Señoras, leí a la autora que el personaje de Miss Skeeter fue el que más difícil le pareció escribir, y es con el único que me parece que se queda un poco a medias, quizás por eso. El resto delicioso. Rápido, sentimental (lo justo), un punto de frescura. Yo soy Minny y conozco a más de una Miss Hilly. ¿Por qué me gusta realmente? Porque es la historia a pequeña escala. Una vez leí que los hombres escribían las grandes historias y las mujeres las del día a día. Aunque siempre me ha parecido de mongolos separar tan drásticamente "hombres" y "mujeres" en este caso es así. Esta es la historia de su vida, pero puede ser la nuestra, el día a día, el esfuerzo, las inquietudes, el intentar sobrevivir. Mientras Martin Luther King tenía un sueño miles de mujeres mantenían a flote a sus familias. Y todavía lo hacen.

Negro

Fue el otro día que me fui a comer un melocotón. La piel era finísima, olía a gloria (o todo lo a gloria que puede oler hoy día un melocotón comprado en una gran superficie y fuera de época) y brillaba. Lo juro. Juro que brillaba. Lo lavé y ni siquiera cogí un cuchillo para pelarle la piel, sino que le pegué un mordisco. A gloria no sabía pero estaba bueno, fresquito y hacía calor. Otro mordisco y empecé a sonreir como un niño delante de un puesto de helados. Fue al tercer mordisco cuando lo vi, negro como el carbón en el borde, solidificado y más grisáceo en el centro. Era como una madriguera de bichos tras el paso de la ceniza de un volcán. No llegué a vomitar pero casi, para que mentir. Incluso inspeccioné con el ceño fruncido si el resto del melocotón estaría igual de contaminado por si podía seguir disfrutando de aquel momento. Intenté dar otro mordisco pero recordé lo podrido y de pronto, sin avisar, la magia se había esfumado.

Mayo está siendo un mes estresante. Give me a break.  

La Sangre Alterada

Oh, ya es Mayo, mes de las flores. Oh, primavera que la sangre altera. He visto en algún blog esa lista que tod@s tenemos de cuerpos hermosos y photoshopeados que nos hacen rugir de placer. Yo tengo mi lista, pero este año no la he hecho, así que aquí va, en honor de la primavera y el calor (que llegará en cuanto se acabe la lluvia y eso). Algunos se repiten de otros años (y de otros de mis blogs, pero eso os da igual), pero otros son nuevos. Algunos son increíblemente jóvenes (que una se va haciendo mayor y eso se nota) y otros que llevan muy bien la madurez.

1. Darren Criss

Antes de que fuese una pequeña gran estrella de Glee. Haciendo lo que mejor hace, que es cantar y ser encantador. Todo al mismo tiempo.

2. Craig Horner

Tiene unos abdominales de esos de "déjame tocar, sólo por curiosidad" pero a mí me encanta su cara de pillo y sus hoyuelos.

3. Joe Flannigan

Para no perder la costumbre (e ir aumentando al media de edad). Mi hombre ideal, el que ocupa lugar en todas mis fantasías. Pelo. Muñequera. Pistola. Le atacaría cual animal salvaje.

4. David Duchovny

Porque siempre ha sido él. El Agente Mulder era apasionado y sexy, pero su personaje en Californication (él interpretándose a él) es mucho mejor. Chico malo.

5. Richard Armitage

Aunque tiene escenas de malo de película, a mí me enamoró su voz. Tiene vídeos en Youtube de "Bed Stories" para niños, pero como ahí no se le ve bien, os dejo este y así le escucháis recitar. *ovaries*

6. Jamie Dornan

Actuó brevemente en Once Upon a Time. Lo suficiente para decir "este hombre no es un actor normal" y no lo era, que es modelo. Es un 10 físicamente. Sencillamente. Me encanta su cara, pero os pongo foto de abdominales porque NO OS LOS PODÉIS PERDER.

 

Y sí, sigo un patrón donde sólo me gustan los morenos, ¿y? Pero a veces en mi corazoncito hay para alguno más.

7. Matt Bomer

Puede que reconozca que lo que más me atrae de él es su papel de ladrón de arte con estilo en White collar, pero no se puede decir que el chaval no tiene una estructura ósea perfecta. ;)

8. Nathan Fillion

Porque es un friki. Porque es simpático. Porque le adoro. Porque hay que ponerle ahora que sólo tiene 40 porque los 50 los va a llevar muy mal.

Uy. Y aquí acaba mi lista. Tengo más hombres en mente, pero mi lista es muy seria y no entran sólo hombres para rellenar. Eso sí, me caben otras personas:

9. Claudia Black

Porque yo no soy sexista y en esta lista prima la belleza.

10. Gillian Anderson

Porque puede entrar en una habitación a oscuras e iluminarla con su sola presencia. Porque puede hacer el idiota frente a una cámara y aún así estar guapa. Porque irradia felicidad y su sonrisa se contagia. Porque la quiero. Y punto.

Retos de Microrrelatos III

- Cosquillas. Nubes de caramelo. Fresas. - Se quedó mirando fijamente a la luna, preguntándole incesantemente qué podría gustarle más para que ella pudiese traérselo. Estaba triste aquella noche, lánguida, en ese periodo en el que se consumía más y más cada día, perdida, impávida. La luna, aquella que había iluminado con fuerza el cielo otras noches, en ese momento se sentía apagada, estaba, pero no estaba, y Nicholetta no sabía que hacer. - ¡Polvo de hadas!- Gritó, y sacó un pequeño saquito de tela repleto de con polvo mágico y brillante que le hizo estornudar. La luna siguió contemplando el infinito, sin fijar la mirada, como si no la hubiese visto.

Llevaba allí toda la noche  y no había dado señales de ser consciente de su presencia. - En realidad- le dijo- sé que mañana estarás mejor. Ya sabes, mañana crecerás y volverás a iluminar mis mejillas y hacer brillar mis alas. Pero sólo quería que hoy no estuvieses triste. No deberíamos estar nunca tristes.- Y justo cuando iba a rendirse y marchar notó que la luna pestañeaba y le dirigía una débil mirada. Sus labios apenas se separaron en un susurro para pronunciar unas débiles palabras. - Es parte de mi ciclo, pero aprecio tu compañía-

Nicholetta sonrió y se tumbó sobre su infinita 'C' con forma de cuna. - Tranquila- dijo -Yo estaré aquí para esos días. - Aleteó sus alas y se elevó lentamente para descender con suavidad de nuevo y acomodarse más sobre el extremo. - Para todos los días.-

Look at

Iba a escribir una entrada en el blog de esas de "Hola, no tengo nada que contar, llevo perdiendo el tiempo toda la tarde obviando las cosas que tengo que hacer y actualizando cada dos segundos Twitter. Gracias. De nada."

Y luego he visto que tenía un borrador en las entradas con esta palabra.

Mírame.

Y no recuerdo porqué la puse. Ni qué pretendía escribir. Ni cuando quise escribirlo.

Mírame.

¿Estaría pensando en alguien? ¿En mí misma?

Mírame.

¿Pero qué pasa si no veo nada?

Reto microrrelatos II

"Es un sonido sordo, constante, el que hace cuando raya sobre el papel una y otra vez el color verde. Tiene las manos ligeramente manchadas, pero el olor a las ceras lo inunda todo. Anega el papel de verde, de punta a punta, entero, como un paisaje de montañas infinitas. Montañas del norte en pleno otoño, justo después de las intensas lluvias y antes de que la nieve lo cubra todo de un inmaculado blanco. Raya tanto sobre el papel que empieza a doblarse por ciertos puntos, donde el color es más intenso, como si quisiese plasmar los claroscuros de la naturaleza. Pinta hasta que ya no queda un centímetro de papel en blanco, con el mismo automatismo de artistas que le precedieron. No sabe si un artista, en realidad, solo sabe que eso es lo único que ve cuando cierra los ojos. Verde. Un intenso verde. Con olor a lluvia, a historias encontradas y a una libertad infinita. Es verde pero es mucho más y no puede controlar inundarlo todo de ese color. El único color que le hace soñar que hay algo más detrás de su día a día.

- ¿Quieres otra hoja?- La enfermera se le acerca y le cambia el papel que tiene delante sin esperar a que conteste. Lleva años sin decir una sola palabra, con la misma convicción que traslada a su mano, que sigue aferrada fuertemente a la cera de color. Cuando el blanco vuelve a ocupar el espacio en la mesa, baja la mirada y comienza a rellenar de nuevo la hoja de verde. Mutismo, automatismo y determinación. Loco o genio. Quizá un poco de los dos.

La nueva hoja de papel poco a poco va sucumbiendo al color y la cera se empequeñece bajo sus dedos. Las batas de las enfermeras son blancas. Su pijama es gris. Los barrotes de las ventanas negros. La realidad que le envuelve es dramática y si pinta todo de verde no es porque esté loco, es porque está vivo."

Fotografía de y microrrelato para mi querida Ofelia.

El reto de microrrelatos sigue abierto. Enviadme fotos, si queréis al mail: cicelytown@gmail.com . No hace falta que os conozca, puede ser anónimo, lo que queráis. ¡Sólo quiero fotos!

Reto microrrelatos I

Esta noche he recibido esta fotografía por Whatsapp para mi reto de Microrrelatos. Iba a a dormir (que mañana trabajo) pero "aprovecho" el reggaeton a toda pastilla del vecino de arriba para escribir. Es triste, pero es lo que ha salido. Debe ser la noche.

"¿Recuerdas aquella figurita que nos regalaron en la panadería de París? La que parecía ser un duende con un trébol de cuatro hojas y tú te reías porque decías que aquello era más apropiado de Irlanda y que ya nos podían haber regalado una torre Eiffel. La pusimos en el estante de la entrada, aquel con el que nos tiramos una tarde entera porque en vez de un tabique parecía que estuviésemos taladrando en una cueva de piedra maciza. Era bastante kitch y te reíste cuando la puse en aquel estante a la vista de todo el mundo, bromeando sobre si deberías regalarme a juego una campesina de Lladró. Era feliz. Éramos tú y yo y aquel duende parisino.

Se cayó hace una semana. Fui a salir de casa con el abrigo, ya sabes, ese con la capucha tan grande para la lluvia, y lo tiré. Por un momento ni siquiera recordé qué podía haberse caído cuando oí el ruido detrás de mi espalda. Y luego lo vi. Partido en tres y descascarillado por el tronco. El trébol había desaparecido, le faltaba una pierna y uno de los brazos. Aún conservaba la cabeza. Antes de que pudiese ser consciente de lo que estaba haciendo, empecé a buscar un pegamento como loca para unir los trozos. Como si fuese un cadáver y quisiese revivirlo antes de que se quedase frío y ya no hubiese vuelta atrás. Como si pudiese revivirte a ti, amor mío.

Ni siquiera fui consciente de que había estado llorando desde que lo vi en el suelo, acostumbrada como estoy a sentir mis lágrimas por el rostro. Pero fui capaz de reunir todas las piezas y pegarlo. Me quedé toda la tarde contemplando aquella figurilla hortera y ahora también tullida. Reflexionando, ya sabes. Sobre todo. Sobre lo que aún me cuesta nombrar.

He guardado al duende en un cajón. Sé que de ahí no saldrá y sus magulladuras no me recordarán todos los días que hubo un breve instante en el que me olvidé de ti.

Ahora somos el duende y yo. Y me siento sola."

Microrrelatos a la carta

Vosotros dejadme un comentario con una imagen (la que sea, ponedme el link si no podéis subirla, luego la subiré yo) y yo escribo un microrrelato basándome en esa imagen.

Da igual de lo que sea, simplemente postead una imagen.

Yo escribo.

Vosotros leéis.